Réseau Durandal - poesie

[Poésie] Au creux de vos paupières

noreply@hautetfort.com (Reseau-Durandal) — Sat, 08 Mar 2008 13:20:24 +0100

Au creux de vos paupières.

C’est terrible, mes amis, je crois tenir le poème, et, c’est lui qui me tient,
Je vais pour fixer l’image mais celle-ci se dérobe et m’offre un autre sein,
Je m’effeuille, ô ma bien aimée, au gré du vent troublant de votre refrain,
Et, la rime souveraine m’ordonne que sa chute soit la courbe de vos reins.

Sensuelle dérive anime mes écrits sur la houle hasardeuse de mes désirs cachés,
Tel un fiacre enchanté transportant clandestinement un passager bien encombrant,
Poursuivre ces phrases voyageuses qui passent, en fantômes, en attendant l’arrêt !
Seul, l’amour semble être l’obsession qui me guide et dont le baiser me surprend.

Toutes ces envolées lyriques qui bousculent mes pensées et me ramènent vers vous,
A croire que mon cerveau n’a pour berceuse que le doux chant de vos lèvres muettes,
Je prolonge votre silence sur des tempes fiévreuses où l’on murmure que je suis fou,
Et, mon poème se révèle au creux de vos paupières mais vos yeux lui tournent la tête.

Lorsque l’horizon perd vos couleurs, je me désespère, et ma poésie tarit, ici-bas.
Echantillon de spleen et de joie, la phrase tourne au moindre de mes tressaillements,
Je garde confiance car au bout des lignes pointillées, votre beau visage m’apparaîtra,
Ressort secret, l’ombre s’évanouit sous les rayons encrés de votre astre grandissant.

Alain Meyer-Abbatucci

[Poésie] Jolie colombe

noreply@hautetfort.com (Reseau-Durandal) — Tue, 20 Nov 2007 17:10:38 +0100

Jolie colombe

Si nos mains s’ouvrent, jolie colombe s'échappe dans un rêve fugitif,
Mais nos caresses ont le sourire parfumé des blanches noces de Dieu,
Les ailes tournées vers notre foi, c’est en frôlant de dangereux récifs,
Qu’elle s'en revient vers nous, prendre nid au creux de nos doux cieux.

Comme le vol lointain d’un signe précurseur, on reçoit avec bonheur,
La douceur de son bec dans la chair tendre de nos espérances volatiles,
L’oiseau du vent nous déploie toute la tendresse d’un baiser voyageur,
S’effeuille de ses plumes, l’encre magique d’une correspondance subtile.

Sensuelle et blanche colombe, fidèle au pur lignage de nos élans emmêlés,
Un coin de lumière dans la nuit chemine aux contours de son duvet de soie
Indicible sentiment nous envahit face à cet effleurement fragile et secret,
Candide colombe, quiétude intime, l'amour du monde voltige autour de toi.

Alain Meyer-Abbatucci

[Poésie] L'ombre du menhir

noreply@hautetfort.com (Reseau-Durandal) — Fri, 02 Nov 2007 12:18:42 +0100

La bruyère s'affaissait et le vent soupirait
Tandis que s'approchait une silhouette pâle.
Ses yeux où se mêlaient azur, rubis et jais
Semblaient sortis droit des Enfers, joyaux du Mal.

Tristesse et larmes se mêlent à la pluie.
Souffrance et sang se mêlent aux pleurs.
Dans ces yeux, un feu glacé de vengeance luit,
Réchauffant le macabre nectar du malheur.

Du bord de la falaise, elle prit son envol,
Survolant l'onde aux noirs et sanglants flots tranchants,
Chevauchant l'éclair dans sa sombre ascension folle.

En témoins de cette sorcellerie, nuls mots,
Mais, en mon coeur, cet évanescent souvenir
Entretenu par sept énigmatiques menhirs.

Sarodim.

[Poésie] Je t'adore - Charles Baudelaire

noreply@hautetfort.com (Reseau-Durandal) — Wed, 31 Oct 2007 10:46:37 +0100

Jє т'α∂σяє...

Je t'adore à l'égal de la voûte nocturne,
O vase de tristesse, ô grande taciturne,
Et t'aime d'autant plus, belle, que tu me fuis,
Et que tu me parais, ornement de mes nuits,
Plus ironiquement accumuler les lieues
Qui séparent mes bras des immensités bleues.

Je m'avance à l'attaque, et je grimpe aux assauts,
Comme après un cadavre un chœur de vermisseaux,
Et je chéris, ô bête implacable et cruelle !
Jusqu'à cette froideur par où tu m'es plus belle.

¢нαяℓєѕ вαυ∂єℓαιяє

[Poésie] Le capitaine

noreply@hautetfort.com (Reseau-Durandal) — Wed, 10 Oct 2007 18:26:59 +0200

Le capitaine

Médusé, face au radeau
Qui tremble au milieu des écueils
Snobant ceux qui l'ont mis à l'eau
Il reste accroché à son orgueil

Son navire odieusement éventré
Se couche peu à peu sur le flanc
Mais debout, suprême timonier
Il enfile ses derniers gants blancs

Si son fils est ainsi touché
C'est que quelque part il a failli
On ne quitte pas un enfant blessé
On lutte et on meurt avec lui

La tempête redouble de rage
Comme pour saluer ce survivant
Qui seul au milieu du naufrage
Oppose l'honneur aux éléments

Mère et épouse jamais ne comprendront
Ces actes fous et insensés
Que les femmes nomment déraison
Et que les hommes appellent fierté

JesusFrance ( www.zentropa.info )

[Poésie] L'été complice

noreply@hautetfort.com (Reseau-Durandal) — Mon, 17 Sep 2007 18:28:54 +0200

L'été complice

Oui, le poète n'est jamais loin, il est toujours près de vous,
Ne sentez vous donc pas son souffle chaud sur votre cou ?
L'été chaleur se fait complice de votre belle chair hâlée
Ce baume du coeur sur votre peau, c'est mon huile parfumée.

Langoureuses caresses sur la vague bleue d’un ressac,
Je m’en reviens vers vous, mon amour, passion d’éternité,
Bien sûr, je vous rêve, tout éveillé, allongé dans mon hamac,
Même, si un affreux moustique fredonne les piqûres d’un passé.

Le jus de papaye a la fraîcheur sucrée de vos lèvres de miel,
Ce baiser prolongé se glissant dans ma bouche, je le savoure,
Au milieu de cette langueur envahissante, votre sourire, soleil,
Ebloui, par ce que je ne peux saisir, vous rayonnez, mon amour.

Le temps a ses exigences, le quotidien son lot de soucis,
Mais, malgré toute cette adversité, si la pluie chasse l'oubli
Au songe de ce bel été, au bout du désir, un poème fleuri,
Les cigales grignotent, en concert, votre image chérie.

Combien de feuilles sur ce bel été, me faudra t-il raturer
Pour attendre que l'automne tombe enfin à vos pieds?
Qu'importe, période intime, cultive mon temps sur la vie,
Offrez à ma belle pour cette saison morte, vos rayons dorés.

Alain Meyer-Abbatucci

http://www.meyer-abbatucci.kokoom.com/

[Poésie] La fontaine de sang

noreply@hautetfort.com (Reseau-Durandal) — Wed, 05 Sep 2007 21:43:26 +0200

Il me semble parfois que mon sang coule à flots,
Ainsi qu'une fontaine aux rythmiques sanglots.
Je l'entends bien qui coule avec un long murmure,
Mais je me tâte en vain pour trouver la blessure.

A travers la cité, comme dans un champ clos,
Il s'en va, transformant les pavés en îlots,
Désaltérant la soif de chaque créature,
Et partout colorant en rouge la nature.

J'ai demandé souvent à des vins capiteux
D'endormir pour un jour la terreur qui me mine ;
Le vin rend l'œil plus clair et l'oreille plus fine!

J'ai cherché dans l'amour un sommeil oublieux ;
Mais l'amour n'est pour moi qu'un matelas d'aiguilles
Fait pour donner à boire à ces cruelles filles!

Charles Baudelaire

[Mythologie] La Vouivre

noreply@hautetfort.com (Reseau-Durandal) — Sun, 26 Aug 2007 21:50:00 +0200

C’est un serpent ailé dont le corps est recouvert de feu.
Elle a sur le front un oeil unique,
diamant luminescent qui éclaire et qui projette une vive lumière que l’on voit de très loin.
Lorsqu’elle se montre en femme,
elle est très belle mais tout autant redoutable que sous son aspect de dragon.
La nuit, elle traverse les airs en battant bruyamment des ailes,
guidée par l’escarboucle lumineuse qui lui sert de regard.
Le jour, elle reste à dormir, lovée au fond d’une caverne, puis descend vers la rivière pour se baigner.
Tantôt elle vole jusque-là,
s’ébroue et bat des ailes comme le font les oiseaux,
d’autres fois elle se coule dans les flots avec sa peau d’écailles et sa queue ondoyante,
mais le plus souvent elle préfère se dépouiller de ses fabuleux atours
afin de sentir la fraîche caresse des eaux contre son corps nu.
Dans l’herbe, à l’abri des regards,
elle cache sa parure serpente et dépose dessus l’oeil précieux.
Combien sont venus l’épier,
attendre cet instant pour lui voler son bien.
Le maraud n’a qu’à tendre le bras pendant que la Serpe s’éloigne d’une brasse argentée,
attraper le bijou et s’enfuir.
On dit que, privée de cette escarboucle, la Vouivre ne voit plus rien.
Il n’a pas encore refermé les doigts sur la pierre qu’un horrible sifflement le glace jusqu’aux os.
Il voit surtout les dents pourléchées par une langue bifide,
et au milieu du front de la bête,
son visage convulsé de terreur que les mille facettes du diamant déchirent en morceaux.

On a beau les prévenir,
c’est toujours la même chanson.
On les retrouve déchiquetés, disloqués ou calcinés,
et dès qu’on veut les retirer de la vase, ils tombent en poussière,
tandis que la Vouivre ressurgit toujours triomphante des flots.

[Poésie] L'horloge

noreply@hautetfort.com (Reseau-Durandal) — Tue, 14 Aug 2007 15:10:00 +0200

L'horloge

Horloge! dieu sinistre, effrayant, impassible,
Dont le doigt nous menace et nous dit : "Souviens-toi !
Les vibrantes Douleurs dans ton coeur plein d'effroi
Se planteront bientôt comme dans une cible;

Le plaisir vaporeux fuira vers l'horizon
Ainsi qu'une sylphide au fond de la coulisse;
Chaque instant te dévore un morceau du délice
A chaque homme accordé pour toute sa saison

Trois mille six cents fois par heure la Seconde
Chuchote: Souviens-toi!- Rapide, avec sa voix
D'insecte, Maintenant dit : Je suis Autrefois
Et j'ai pompé ta vie avec ma trompe immonde!

Remember! Souviens-toi! Prodigue! Esto memor!
( Mon gosier de métal parle toutes les langues.)
Les minutes, mortel folâtre, sont des gangues
Qu'il ne faut pas lâcher sans en extraire l'or!

Souviens-toi que le Temps est un joueur avide
Qui gagne sans tricher, à tout coup! c'est la loi,
Le jour décroît; la nuit augmente; souviens-toi!
La gouffre a toujours soif; la clepsydre se vide,

Tantôt sonnera l'heure où le divin Hasard,
Où l'auguste Vertu, ton épouse encore vierge,
Où le Repentir même ( oh! la dernière auberge! ),
Où tout te dira : Meurs vieux lâche! il est trop tard!"

Charles Baudelaire

[Corsica] Corsica mia

noreply@hautetfort.com (Reseau-Durandal) — Mon, 13 Aug 2007 14:06:25 +0200

Corsica mia

Ô, mon île de beauté, violence de ta fierté
sanguinaire,
Saisissant l’éternité aux contours d’une tour génoise,
Sublime plainte
sauvage à la pourpre de tes rochers.

Ton maquis est une nature obstinée,
sournoise,
Une bergerie écorchée de vendettas incendiaires
Séchant sous le soleil, ton
sang de révolté.

Les bancs de pierre confessent toutes les rumeurs,
Voilant les
femmes noires en deuil de confidences.
Ô mon île, où ta terre d’asile est déjà un
exil.

Nombre de tes enfants sont partis sur le continent,
Sans jamais avoir oublié
l’origine de leur sang,
Parfums de myrte mêlés à la liberté de ton chant.

Alain
Meyer-Abbatucci

http://presta-services.net/Corsica.aspx